A 13h, un dimanche,
il y avait bien la tempête.
Une tempête de vingt millions de coups de fouets
un jour
D'il y a près de mille ans en Chine,
près de la muraille.
On frappait, on sonnait, on culbutait les portes,
tandis qu'un long vent froid venait comme
ce liquide qui drape de rouge le visage des invalides,
éclater de big-boums les gros os de mon toit.
Du haut du sceptre d'un beau nuage touffu,
par coups d'éclairs,
en cicatrices de pluie,
je vis mon beau ciel, mon beau ciel
de grès
grivelé comme,
cette peau d'orange,
là,
l'est sous ton ongle,
Et t'avais beau pleurer, j'avais beau le savoir,
on avait beau pas le croire;
C'était pourtant à nos vies qu'on avait écorché les ciels bleus.
Parmi les timbres, on composta ces paroles dans notre lit de cris ;
Sans doutes, sont-elles autres ou lettres mortes aujourd'hui.
Pourtant.
Dans le vacarme des anges, un silence en moi
Tait parfois ton nom,
Ça me revient toujours dans la brise,
Manon.
Et ce dimanche d'alors,
même si, parmi les tonnerres, et le chuchotement des glottes,
toujours invisible,
J'entendais les palpitations d'un ange qui préférait mourir plutôt que passer
Je n'ai su dire que le dicible,
Qui...Même si....
Y en avait peut-être, un de toi, et un de moi, qui devait encore s'aimer.
Quand j'ai, soufflant d'un c½ur brûlant mais glacé, sur l'univers
si lentement hurlé,
J'aurais tant voulu faire du monde un notre globe de verre
Couperosé d'or, nos larmes pétrifiées,
Pour à jamais te voir; voir des astres perlés.
Il y a toujours un éternel éclair pour ceux qui s'aiment mais s'en vont,
A ce moment où, tout autour si harmonieusement se brise.
Et dans la tourmente, les baisers, les bons baisers, de Manon,
S'étaient envolés dans la bise.
Nusch, Eluard
