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A 13h, un dimanche, il y avait bien la tempête. Une tempête de vingt millions de coups de fouets un jour D'il y a près de mille ans en Chine, près de la muraille. On frappait, on sonnait, on culbutait les portes, tandis qu'un long vent froid venait comme ce liquide qui drape de rouge le visage des invalides, éclater de big-boums les gros os de mon toit. Du haut du sceptre d'un beau nuage touffu, par coups d'éclairs, en cicatrices de pluie, je vis mon...
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