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Mon cher compatriote, lecteur, l'heure tourne. Elle fait crisser la meule des campagnes, sonner les montres à quartz, et tomber les boques de châtaignes tout le long de l'automne, mais, pendant que j'écris à présent, je sais qu'au moment où tu me liras, notre connexion établira une passerelle au-dessus du temps, où nous pouvons vivre en immortels. Quand nous mettons sur papier, la plus infime de nos émotions, de nos idées, elles deviennent comme les moustiques du Jurassique momifiés...
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